![]() Есть люди как цветущие могилы. Не верьте красоте их дерзновенной. Она лишь блик, лишь всплеск Вселенской Бездны, которую еще зовут Аидом. Там, глубоко, в подземных лабиринтах - останки всех промотанных столетий и всех надежд, которые упали в осенний сад прозрачною листвою… Там есть одна глухая галерея, где на стене в резных тяжелых рамах - портреты всех уродств надменно скорбны (Им странное присуще совершенство). Там гипсовые маски наваждений смиренны и загадочны - пустые глазницы их как выход в бесконечность, которой не достичь в пределах света. Там в пламени свечей мелькают тени уже осуществившихся пророчеств, и время продвигается свободно в любом из невозможных направлений. Там, словно в театре, сотни декораций. Все больше - из классических спектаклей, а те, что к современным постановкам - расставлены небрежно, как попало. Там ни кровинки нет в лице актера, который в тишине пустого зала смешную исполняет пантомиму, а режиссер печален и безмолвен. Там жанры перепутаны порою: комедии с плохим концом сменяют трагедии, разбавленные фарсом, ( в сюжетах нет ни логики, ни смысла ) Там в пыльных сундуках лежат костюмы для всех ролей и образов, возможных в пределах бытия и даже дальше, но повод их достать не возникает. И вновь один актер всё ту же пьесу читает - и ему не много надо: холщовый фрак, туманная манишка, да несколько слезинок для браслета… |
Так, постепенно яркие наряды в старинных сундуках теряют краски, (В свалявшихся надеждах, нафталином пропахших, не блеснуть как подобает ) …Есть люди как цветущие могилы. Не верьте голосам их вдохновенным. Не верьте лучезарности небесной - нежнее, чем у ранних незабудок. Им в мире - как в чугунных огражденьях (могильное - последнее - земное!). Так в зоопарке выросшему зверю мучительно и страшно беспричинно, ведь память крови, властная до боли, все знает о потерянной свободе. Они всегда другие, но при этом намного больше, чем считают сами. Наверно, потому, что в совпаденьях случайных с внешним миром - будь то слово, движенье, жест, мираж, фатаморгана - известное находят наслажденье. Итак, они другие, но при этом так вкрадчивы, так гениальны в свойствах покорного податливого воска, извечно подогретого движеньем сквозного бытия. Их дар - лепиться, а не лепить. Они нигде и всюду. Удачно избегая разрушенья подземных тайников, они беспечно и радостно цветут, как маргаритки, в пределах, обозначенных судьбою, но корни их с рождения питают таинственные гибельные соки… Есть люди, как цветущие могилы - не верьте их безбрежному покою! Они умны? Пристрастье слишком скрытно. Они смиренны, ибо ненасытны в познании таинственного Духа, парящего над ложью диалектик. Они легко между землей и небом находят и теряют воплощенья. Они всесильны, ибо иллюзорны в вещественном миру, который держит так крепко, как Саргассовое море. У них совсем иное назначенье. Их вечный крест - тоска всепониманья, которое беспомощно, как вспышка случайного огня во тьме кромешной на брошенной окраине Вселенной. |
На сайте были опубликованы обязательные требования к авторам "Нового Берега".
Сегодня был опубликован 65й номер журнала.
Сегодня был опубликован 64-ый выпуск нашего журнала.
В связи со скорым закрытием Журнального Зала, все дальнейшие публикации журнала будут происходить исключительно на нашем сайте.
Сегодня был опубликован 63-й номер журнала.