Сергей Комлев
Високосный год
Строфы
*** Лужа все меньше и меньше. Сегодня – на треть. Как-то тревожно: кому же достанется Грэмми?!. Только сначала – прибраться, кофейник согреть и на контуженых ходиках выправить время.
Там, где с тобою мы значились – прочерк, дыра. В небе – такая же: не затянуть, не заштопать… И календарь набухает от слова «вчера». И голоса за стеной переходят на шепот.
*** Снова трамбует автобус свои закрома. Птица восходит в зенит, как мечта богоборца. Улицы, цокот прохожих, деревья, дома, - все подморожено. Как при Царе-Миротворце.
Ну а вот чашку не склеить. Ты это судьбой не называй, дорогая. Авансом – спасибо. Речка – в мурашках. И медленно рваной губой воздух глотает в садке непутевая рыба.
*** Нынче суббота. Последние звезды и сны. Скоро рассвет прорисуется. Скоро – Благая. Медленно – сквозь подземелие, сквозь пелены – в сад она мокрый войдет, как свобода, нагая.
Ну а пока вся земля – опустевший вокзал. Отменены расписания. Сутки вторые, как Он оставил ее. И еще не сказал в белых как солнце одеждах Садовник: Мария!..
Високосный год К.Рупасову
Вместе – это, когда не врозь с тем, в кого аж до хруста врос. (Дуремар бы сказал: невроз!) Молоко на губах – остыло. Говоришь – не разлей вода? Ей, гряди, разгуляй-беда! Отворяешь ей ворота, А она – и с боков, и с тыла.
Но о том – ни гу-гу, молчок. А не то – за бочок волчок. …Как горошина и стручок… …Всякой твари – даешь по паре! Тут бы сказочке и конец… К югу поезд спешит беглец. Но сойдя, что в дуду игрец, выдыхаешь в кулак: попали!
Порван ценник на лиха фунт. Мы заляжем с тобой на грунт. Cверху волны встают во фрунт и берут берега в осаду. Что не ведаем – то творим. Не на дно – так в огне сгорим. Как в закате последний Рим – от Садового до Посада.
Ей, гряди, от Никит-ворот, високосный недобрый год! На столицу циклон идет, как Монтекки на Капулетти. По Охотному – ветер вскачь. Обними меня и не плачь. Ты же помнишь – не тонет мяч. В Истре, Яузе, Клязьме, Лете.
* * *
По темным комнатам брожу, слова как хлеб кроша. Душа моя, что я скажу? Что не сбылась душа?
Что ни души здесь? Что Борей таков, что час иль два – и посрывает с якорей петровских острова?
Что беден в сумраке моем на мост и площадь вид?.. Что дождь, который за окном – темней, чем Гераклит.
* * * …ибо скорбь близка, а помощник спит. А не спит – так пьян, а не пьян – убег. Ибо персть – не взыщет. А дым – не стыд. Вот и ест глаза, вот и валит с ног.
…ибо пролит я у подошв сосны, у горы основ, у тепла руки – как вода. И кости потрясены… И лицо Твое скрыл туман с реки…
* * * Прошуми мне печаль, ветла. Но не так, чтоб была светла, а чтоб ветер всю ночь качал, словно люльку, твою печаль.
Разведи мне костер, ветла. Но не так, чтоб сгореть дотла. Чтоб не смыла роса в зарю с неба нашу печаль-золу.
Покажи мне тропу, ветла, По которой она ушла… Где в конце – лебеда-звезда, а над ней – как печаль – вода…
* * * Баю-бай – на краю не ложиться, только к стенке и чтоб – на живот… По ночам шебурша шебуршится. А по дням чепуха чепушится – лопушится, ершится, живет.
Укрываясь чужою за тенью, и у тени своей на краю, я в кромешном бетоне затерян (разве был я собою затеян?), я на вечер себе предстою –
мокрый, дерганный, в оре оравы, пред которой дома на поклон… Боже правый, виновных и правых! Отыщи меня в этих муравах и покровом неслышным покрой.
|
На сайте были опубликованы обязательные требования к авторам "Нового Берега".
Сегодня был опубликован 65й номер журнала.
Сегодня был опубликован 64-ый выпуск нашего журнала.
В связи со скорым закрытием Журнального Зала, все дальнейшие публикации журнала будут происходить исключительно на нашем сайте.
Сегодня был опубликован 63-й номер журнала.